L’humilité de la maternité

Chaque église avec des familles connaît cette scène dominicale classique: la Sainte Messe est « accompagnée » des cris bruyants d’un bambin agité. Grâce à la Liturgie de la Parole, les parents ont occupé leur petit avec un livre ou une poignée de céréales, mais comme sur des roulettes, au moment où la consécration commence, cet enfant n’a plus de tolérance pour être contenu dans le calme priant du banc.

Leurs cris, leurs cris ou leurs rires commencent à s’intensifier jusqu’à ce qu’un parent exaspéré cherche une évasion rapide du sanctuaire, avec leur tout-petit gémissant dans les bras. Des fidèles gentils et compréhensifs observent la scène avec des regards connaisseurs, retournant joyeusement à leurs prières une fois que la perturbation a été éliminée des bancs.

Cette année, cet enfant bruyant est à moi. Je suis cette mère exaspérée.

Comme je suis également un responsable pastoral laïc dans la même paroisse, mon petit garçon n’est pas seulement un bambin occupé, il est également connu de nombreuses familles paroissiales. Après une messe récente, plusieurs mères plus âgées se sont rassemblées autour de moi pour compatir et se remémorer leurs propres expériences similaires. Se moquant du souvenir des ébats de son enfant, une amie m’a regardé et a déclaré: “La maternité est absolument humiliante.”

Et pourtant, nous continuons à les amener à la messe, en essayant de leur inculquer une certaine cohérence de la vie de foi et de la pratique religieuse. Les mères et les tuteurs catholiques sont appelés à amener nos enfants au Seigneur et à nourrir leur foi en tant que relation la plus importante de leur vie.

Nous continuons à prier pour nos enfants, à rêver pour leur bonheur, leur épanouissement et leur sainteté. Nous risquons notre propre humiliation à cause de leur comportement imprévisible parce que nous voulons qu’ils apprennent à connaître Dieu à un jeune âge et à grandir dans une amitié avec le Christ. Sans que nous nous en rendions compte, notre amour maternel est en fait le premier conduit de Dieu vers notre enfant.

Après le choc et la crainte de l’accouchement, un bébé est placé sur la poitrine de sa mère pendant un moment afin que les deux puissent reprendre leur souffle et se regarder l’un l’autre. Nos corps sont conçus de manière si complexe pour la connexion qu’immédiatement à la naissance, une mère et un bébé peuvent réguler la température, la pression artérielle et le rythme respiratoire de l’autre.

À partir de ce moment, le bébé se sent plus en sécurité et plus content lorsqu’il est près de la mère. Je pense que Dieu a conçu ce genre de lien pour nous, de sorte que notre “câblage” d’origine soit au repos dans l’étreinte de notre créateur.

Nos mères ou tuteurs créent positivement notre monde dans les premières années de notre vie. Lorsque nous sommes de très jeunes enfants, nous considérons nos mères comme des individus sans faille. Un enfant qui regarde sa mère croit qu’elle est omnisciente, omnipotente, et il va sans dire qu’elle est absolument belle.

À mesure que nous vieillissons, les dures réalités de la vie nous deviennent plus apparentes et, à ce moment-là, nous réalisons que, comme toute autre personne, elle a toujours porté des insécurités et dissimulé des blessures personnelles. Elle est toujours spéciale pour nous, mais elle est humaine. Cela rend son amour inconditionnel pour nous d’autant plus profond. Mais en réfléchissant à ces premières années où un enfant se prélasse simplement dans la lueur de la chaleur de sa mère, nous pouvons d’abord entrevoir la nature de l’amour de Dieu pour nous aussi.

Avant même la naissance, nos toutes premières expériences de vie sont celles de l’amour: être porté et nourri par nos mères. Pour un bébé à naître et un nouveau-né, exister, c’est ne connaître que l’amour. Comme nous l’entendons dans la Première Lettre de Jean, connaître l’amour, c’est connaître Dieu, “parce que l’amour vient de Dieu; quiconque aime est engendré par Dieu et connaît Dieu. … Car Dieu est amour” (1 Jn 4,7-8)

Il y a quelques années, j’ai fait une fausse couche qui m’a appris des leçons inattendues sur la maternité. Au début de mon chagrin à la suite de la perte, je me suis assis un jour dans une direction spirituelle, déplorant que j’avais l’impression d’avoir échoué dans mon travail de m’occuper de mon enfant perdu, parce que ma grossesse n’avait pas abouti.

Ma directrice spirituelle, dans sa sagesse, a suggéré que je n’avais pas du tout laissé tomber mon bébé. Elle m’a rappelé que même si le bébé n’était pas né, mon bébé avait été pleinement aimé. Mon bébé ne savait rien d’autre que mon amour et l’amour de Dieu notre père. Maintenant, l’âme de cet enfant peut vivre éternellement dans cet amour, et elle peut m’aimer en retour du ciel.

Entendre cela-que mon enfant peut maintenant prendre soin de moi spirituellement, encore mieux que je n’avais rêvé de prendre soin de mon enfant dans la vie — m’a tout simplement défait. Comment est-ce pour l’humilité? Ma prière de complainte s’est transformée en une prière d’action de grâces pour l’amour permanent que mon bébé et moi continuerions à partager pour l’éternité.

En cette Fête des Mères, reconnectons-nous au « câblage » par défaut que Dieu a installé en nous, pour être tenus dans l’amour. Pour refléter sa grâce dans nos vies, le Seigneur nous a donné le cœur de nos gardiens, marraines et grands-mères.

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(Cassandra Palmer vit avec son mari et ses enfants à Baltimore, où elle est directrice de l’éducation religieuse à l’Église catholique Our Lady of Victory. Elle est titulaire d’une maîtrise en ministères de l’Église de l’Institut œcuménique du Séminaire St.Mary’s et d’un baccalauréat en théologie de l’Université Mount Saint Mary’s.)